J'avais quelques indices. Des phrases dites ou écrites. Des mots émis, épars. Il y avait leurs sofas de cocktails et pour moi l'amertume d'une bière bon marché.

Je n'y comprenais rien à ce qui m'arrivait depuis ? combien de temps ? Je cherchais dans les symboles qu'on voulait bien mettre sur ma route. Je ne comprenais rien. Elles m'avaient bluffé. Toute cette histoire n'avait aucun rapport avec moi. Mais quelle histoire d'abord ? Racontée ? Songée ? Inculquée ? Décalquée des sens... Que teint le mensonge. Je bluffais parce-que je ne savais rien. Que depuis le début, je criais à qui voulait bien l'entendre que c'était une erreur. Ca, on me l'avait dit, je veux dire, subliminalisé.

Il n'y avait aucune preuve allant dans mon sens. Rien. Tout en ma défaveur. Entres autres, les hospitalisations en psy, les mots écrits ou dits, les comportements bizarres dus aux médicaments, les interprétations faussées de part et d'autres.

Merde ! Mort aux cons : déconne. Ma vie s'est gâchée de cette histoire racontée. Ma vie s'est gâtée par culpabilisation d'une erreur que je cherche toujours mais qui n'est pas en mémoire.

Voilà, le texte de ce matin 06h25. Sans romance, juste les faits comme je les entends.